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Poesía - Prosa poética – Imágenes
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"Una mirada al sur 2011"
Escritos e imágenes de los pueblos de Latinoamérica
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HOMENAJE A RAÚL BARTOLOMÉ

Raúl Edgardo Bartolomé (1936-2009) nació en Ramallo, provincia de Buenos Aires, Argentina. Estudió en la Universidad Nacional del Litoral, Facultad de Ciencias Médicas, Farmacia y Ramos Menores, obteniendo el título en 1961; se radicó en Los Quirquinchos, provincia de Santa Fe.

Su libro, “Tatuaje en el alma” está compilado con sus trabajos inéditos. De allí tomamos estos poemas:

Andrés Rodríguez- Lomas de Zamora - Argentina

 yo

Baldosas, árboles   adoquines.

Galería, negocios    bar,
una mesa, café y cigarrillos

desfile del tiempo
mujeres, niños       vigilia
un perro, un grito   soledad

espera de lo no esperado
angustia del mal sabor
imagen desdibujada en recuerdos

Una mesa, un café y yo

LAUREANO ERNESTO DÍAZ MOLINA - Argentina

Ya no me conforma ser inmortal
No me importa estar muerto.

Quien pretenda olvido debe morir para encontrarlo.

Ya no busco porque ya no encuentro.

No vivo, no muero.

Soy inmortal.

MAURICIO PEREZ RUZ  San Juan, Argentina

JAM POEMATION
 Este es mi grito
que podría ser un aullido o un alarido
y no lo es
esta es mi voz
que podría ser la tuya y no lo es
pues tu sigues en tu nube
y yo caí de la mía...

todos pasamos alguna vez por la calle de la corrupción
pero no todos tenemos la misma suerte
¡ mírate! eras un buen tipo...
¡mírame! yo no mataba ni a una mosca
todo se confunde en la gran calle y todos  vamos a gran velocidad...

He caído de mi nube de acero y de rosas
al hueco donde se nace
donde el ombligo es de neón y mamá es botella
ella está en las calles calmando el dolor de sus hijos sin padres
aturdida
creyendo creer en el amor

                                   mucho hemos hecho pero no tanto como para que creas
que vos y yo somos tan importantes
no podés estar leyendo esto
no deberías
hay amores que matan

                                El mundo parece haber despertado de golpe
todos saben muy bien qué hacer
Es tanta mi confusión que de momentos no sé ni donde tengo los pies
Quisiera saber que sabes cómo salir de semejante embrollo
quisiera saber que sabes quién eres realmente
y que tuyas son tus palabras...

un interrogante es el poema
pero nadie aquí ha respondido una sola de mis preguntas...
este es el ruido de un montón de deseo
este es el ruido de un tren descarrilando

Un mundo de neón existió a mis ojos
y una noche que encierra todas las noches
con todo el apuro
fui un perro de la calle
soy un perro de la calle
cierto es que he perdido inocencia
pero algunos piensan que soy peligroso siempre

del otro lado de la calle alguien me previno de cosas simples
como el hambre o el amor
debo haber estado muy enredado con eso y alguien me puso aquí

Cosas van pendiéndose en el camino
y cosas pasan por mi mente
con el sonido de un tren descarrilando
como estas palabras
que son lo único que tengo

estás realmente muy loco si has leído todo esto amigo
a mal puerto va Caronte pero trabajos son trabajos
Caronte odia su trabajo y las almas afligidas que Caronte lleva por el Estigia
y quieren pescar sin mojarse
y dividir en vez de multiplicar

A veces quisiera estar más tranquilo
no busqué mas oscuridad que la mía
ni enloquecí buscándome la dosis en los “suburbios”
arrastrándome como un “niño golpeado”
desnudo
histérico
hambriento
roto por la locura

del otro lado de la calle alguien te quiere bien
y se las tiene contigo
pagaría para que tus palabras sean inocentes
del otro lado de la calle alguien se las tiene conmigo
alguien esta tratando de inventarme
y pagaría por mi silencio

Nunca pude darte una solución
¡es cierto!
pero es que ni siquiera yo entiendo bien este “ rollo ”
todo está muy bien resuelto
para quien todo tiene resuelto
Un interrogante es el poema
pero nadie aún
ha contestado ni siquiera a una sola de mis preguntas
la gente mal entiende las cosas

del otro lado de la calle alguien está tratando de mover tus hilos
alguien está tratando de cortarlos
responsable eres por ser quien eres
y del otro lado de la calle alguien te ve distinto...
será por las cosas que te mueven

Mía es mi voz y este grito
que podría ser un aullido o un alarido y no lo es
Un interrogante es el poema
la gente malentiende las cosas ¿you know?

¿has leído esto en realidad?
estás muy loco o muy colocado si has leído todo esto mi amigo
hace mil ácidos que estoy vivo
 hace mil tragos
la vida y la poesía son un puñado de bolitas
(y yo tengo el aserrín)

Creo que confundiste libertades y tomaste para otro lado
un interrogante es el poema
y nadie aún ha contestado una sola de mis preguntas
soy el sonido de un tren desvencijado
soy el sonido de un tren descarrilando

mía es mi voz y este grito
que podría ser un aullido o un alarido y no lo es
que podría ser tuyo y no lo es
¡mírame! yo no mataba ni a una mosca...
pero hay amores que matan
hay amores que matan
en la calle de la corrupción no hay frenos que valgan...
vamos derecho a ser hombres y para eso no hay remedio

Nunca pude darte una solución
es cierto pero... un interrogante es el poema
soy el sonido de un tren descarrilando
soy el ruido de un tren desvencijado
pero mía es mi voz
que podría ser tuya y no lo es
este es mi grito que podría ser un aullido
y no lo es

               Irma Fraye

De qué sirve

Te aseguro que no me sirve
ver correr el agua, ver las olas
ver al sol, jugar con las estrellas,
ni la luna reflejándose en el mar,
tampoco sirve, el perfume de las flores
su belleza y su color
si no tengo la luz de esa mirada
que llenaba de luz mi corazón,
si me faltan los besos de tu boca
y de tus manos ardientes, el calor,
el temblor de tu cuerpo, en las caricias
que te ofrecían mis manos, con pasión.
De qué sirve, mirarme en otros ojos
si yo en ellos no encuentro el amor
que nacía  en mi corazón
al verte venir desde muy lejos,
ansiosa por tenerte junto a mí.
Otras manos acarician hoy, mi cuerpo
otra boca me besa con pasión
otro cuerpo descansa aquí, a mi lado
otro hombre me da su corazón.
Pero todo es en vano,
no logro ni pensar ni amar
De qué sirve, tener todo a mi lado
al irte tu, te llevaste mi razón
mis sueños, mi locura,  mi pasión.
de nada sirve ya, tener otros amores   
si  tan solo el recuerdo de tus besos
guardo yo en mi corazón.

 María Isabel Bugnon
 San Javier (Provincia Santa Fe)

 De donde vengo

De qué mundo vengo,
no lo sé .
Si sé que soy polen,
esparcido por todo el universo,
fruto que se desprende ,
del árbol de la vida.
El día que maduré,
me recibió la luz del sol,
la tierra me acuno en sus brazos.
Como la frágil mariposa azul,
me eché a  volar
al ras de la verde pradera,
roce con mis alas ,
las flores que allí crecían,
Por la puerta entre abierta,
espié la vida ,
que sin prisa caminaba .
Escribí con mis lágrimas,
un poema en la arena
de la playa.
Quizás algún día vuelva
a la tierra ,convertida en humus,
para volver a una nueva cosecha.

Aquilea Cuervo

Alumbra-miento

Esa canción,
La escribí para olvidarla.
Esa expresión, esta impresión
Para abandonarlas.
Cada quien apuesta sus restos
Sus despojos
Y se miente
Creyendo que habrá algo más:
Una estampilla del azar
Una medallita
Todo hace parte del más-allá.
Una voluntad.
Una marcha-hacia-atrás.
Esta canción soñó ser poema
Se escribió sola.
Esta canción,
Un ancla, un barco en un espejo.
Esta canción
No es la que miente.

Zulma Prina
Del libro Después del olvido Plus Ultra
Auspicio del Fondo Nacional de las Artes

Para qué Buenos Aires

Para qué quiero nombrarte
si lo dice el triste en sus pasos
el insomnio de las noches antiguas
envueltas en su traje de vigilia
y los rostros y las cosas
esos ojos hundidos en una casi locura
de luces apetencias y olvidos.

Para qué quiero mirarte
si he visto urdir las voces del pasado
melancólica poeta de bolsillo
frustración y misterio ahogados en la fiebre
de un mito (que de tan contado
ya parece nuestra propia historia).

Hija adúltera que aprisionas las manos
de unas raíces extraviadas.

Me he quitado las estrellas
y he roto los poemas que te cantan
para verte temblorosa y erguida
con el silencio a tus espaldas.

Utopías devoradas en el último naufragio.

Ya no sos la nostalgia de la patria vieja
ni siquiera un sueño de pibe abandonado.
Perfil y voz de sombra
asida a la figura de lo que nunca fuera.

Solo queda la poesía de tus calles
alumbradas con retazos de tango
una muchacha un farolito y el pañuelo al cuello
las ganas de haber nacido
en la tierra de los viejos
una queja, días rotos, un orgullo mal parido.

De tanto amasarte con el polvo de otros surcos
sos ahora lo que hoy
una grandeza inventada.

Una quimera que duele por debajo de la piel.

Eduardo Ortiz

MINDSCAPES I-VII (Withinthelimitsofourunreachablepresent).

Luz latente en la superficie, un aliento sin contacto
que determina la construcción de un movimiento sin trayecto.

Pareciera como si el tronco,
dejado a la atracción de una exhausta diferencia,
coincidiera con la mancha.

Ente natural que busca despegar y frecuentar lo sobrante
en su ausencia de complicidad.

Papel en deformación inmóvil, deducción del tronco muerto
satisfacción del (inter)medio, entre falange y extremidad.

Encasillar al demostrar es inflamar,
pero siempre podré superar el alimento, frecuentar lo sobrante,
y en su fragmento de rama regresar a ser árbol.

Traspasar la fortaleza es atestiguar la indumentaria con desprecio
donde el material sin procesar permite engendrar lo atómico en un manantial.

Accidente, alarido sin descubrimiento de fortaleza.
Bifurcación de la trepanación en el vapor de la mirada anterior.
y nuevamente, la luz.

Espectro frívolo en esta travesía de implacable rotación en desuso.
Ahora me entrego a la atracción del género, sin red.

Tiempo, envase de la luminaria, 
en desasosiego frontal de la corteza en su reptil estancia,
recuerdo de sus raíces.

Error, un gesto de amparo, furia del imperio,
determinación para atenuar el error de lo ubicuo,
despegar la mentalidad en resonancia del alimento.

Espacio momentáneo y diverso testigo del triunfo, listo para retomar la efeméride,
amplitud del deseo para reestructurar y fomentar sin involucrar(se),
el indulto latente que siempre ha sido la vida.

Elsa Florit

Rutina

La lluvia gotea infinitos pájaros sublevados
que se exilian más allá de la cresta del invierno.
Se detiene una nube
sobre el péndulo lujurioso de la tarde,
y eclosionan instantes perdidos
que van a anidar en la cima del destierro.
Bordes amargos, imitando espejos,
reflejan la desidia de noches en ruinas,
y se evaporan por los claustros del olvido
las últimas voces que erosionan los silencios.
Todo es eterno,
como el lamento de la hiedra que, perenne,
trepa la bruma de las almas sin dueño
y se detiene sobre tejados oscuros
que amamantan soledades.
Desidia de duendes que convocan realidades.
Besar los pasos errados
para pagar las culpas con la tierra del estío.
Desandar las honduras de la noche
para entender que no hay culpas.
Sólo un derroche de inútil raciocinio
que ha venido a mutilar verdades,
cuando las ansias se tuercen
hacia el infinitesimal momento de la duda.
Sangran las pieles de la aurora
con un gemido ametrallado de esperanzas.
Duele la rutina que se ha ido a instalar
en las vísceras más sedientas del deseo.
Pasa el tiempo afilando los instantes.
Y la rutina … queda.

José Pómez

María Laura García del Castaño, Córdoba

La música incierta

Sólo la música
el inventario de la música olvidada
el olvido de tu música
el habla de las horas
la resaca del sol
la espera de la fe en la música

La mancha sobre la piel de quien espera
la espera del inventario del que olvida.

La mancha de barro
en la voz
del que no habla

Victorita Dutu from Bucharest, Romania

                                                       The  Deermmmmmmmmmmmmmmmmmm

  Ilinca was so happy, finally alone, far from the world, in the mountains, on Christmas’ Eve,  forgetting about her job, her deskmates, forgetting about cars and tramways. Only the monastery and the snow that spread around it under the moonlight. Only her and the sky, her and the trees, her and the white of the snow. That’s all she always wanted to do: to fly, to laugh, to run alone in the night, through the snow that wounded her eyes with its glitter. Nowhere had she seen such bright colours thrown on the white snow which  became purple, red, violet, sky blue, blue, azure, nocturnal white... This had happened many years ago, when she was a child, only then, on New Year’s Eve, at Christmas or in winter,she had that power of a babe of rejoicing of something so beautiful, so wonderful, so miraculous like the snow that hadn’t finished to flood her eyes, her face and soul with a joy without end. It was at that moment that she felt like a child, in the true meaning of the word. It was as if the world in which she lived made her grow old, as if she purely and simply   grew old before the term and it was not the body which grew old, but the soul, it was a dangerous oldness. She was so near to the snow that, arrived in the forest, she wished to disappear in that white which couldn’t be anyelse than the purity of God when He created our world with all that it contains. She was near to shout exultantly, to laugh, but she couldn’t , because she didn’t want to trouble that wonderful silence, so she laughed in her soul of  a virgin deeply fallen in love with the sky, the universe, the glory, the incomparable splendours, she laughed with the soul of a bride without bridegroom.
 The snow dressed her  and her soul with the  white dress of an endless wedding, dress that she couldn’t take off , that she didn’t want to take off because she felt like being in a fantastic world. The sky was on the earth, it was Christmas’ Eve, something had happened inside her soul. This wonder of a day that she had expected  to appear, to come so that she could live it, had changed her existence and now she had inside her that strength that didn’t let her suffer uselessly. The trees were her brothers and so was the sky that she wanted to touch with her hand, and the universe in which she wanted to fly. She saw some  flowers that hadn’t had the time to bloom, they were completely frozen and she became sad because she felt like them, in her heart many feelings and ideas hadn’t had the time to bloom.  The world in which she lived was so strange, people had relationships, but they hadn’t  feelings anymore.
  At that moment, she was in another world, fantastic, beautiful, it was the world of her dreams, and she wanted  another miracle to happen to her, she wanted that she never should be sad, whatever may be her life, whatever may happen in this world.  She wanted to have this commitement with herself that, however great may be her pain, she should remember the night lived then, before the great day of the universe, when something miraculous had happened, the axis of coordinates  of this world had changed  and we could think about the mankind from another perspective than that of death and selfdistroy. Beyond all that we think and live daily, the beauty of that moment had a sense, it alludes to something totally unique, to the purity that we can feel and live because we are eternal and because God wanted us to feel and to live it. Oh, how much she would wanted to understand this miracle of birth, of embodiement and , especially, the miracle of rebirth to a life, to an existence without limits, which is an inner one, hidden, mysterious, and only the whole silence of the world can hide or discover it.
   Staying like this in the night, propped on the tree that couldn’t be anything more than the witness of what happened, of what will come and hasn’t yet been, she wanted to understand, to know, to feel more than she did, to be nearer to that unknown something hiding to us  another sense of the world.  She put her ear on the bark of the tree, she wanted to hear then, in that night when the stars and the moon were lightening candles that made the snow glitter in thousand colours, she wanted to hear something, to understand something miraculous, something wholly new in her life.  Staying like this, the ear pressed to the bark of the tree she was cold because the bark was cold, then, she warmed herself being well enough, she heard something like a writhing, like a pulse or a throbing inside the trunk of the tree, something seemed to come up and wanted to spring in whirls and she heard and felt her heart beating strongly. She was under  a violent emotion, she felt that something mysterious from this world passed through all things: tree, snow, day, night, sun or moon. She took the tree in her arms, the tree was as lonely as she was in that wood full of trees. She was living in a world full of people, but her loneliness was greater and greater every day.  Why, for what reason ? She wanted to be like the tree that she had embraced, then she propped on it and let herself slip in the snow and stayed on her back to look at the sky of the night, at the moon and the stars that seemed to roll on it. All happened like in a dance, because all things tried to shine for That Who created them and made them so beautiful. In that Christmas night something miraculous happened, something that she couldn’t understand. The snow was so soft, but Ilinca was cold, she wanted to rise,  she propped again on the trunk of the tree that waited for her so silently, to meditate near it and said to herself : „This is my higher form, in this form I can understand what is this miracle of the world that embraces in its infinite The One who created this world.” Ilinca looked again at the sky and at the stars and it seemed to her that a star was greater than the others and nearer to her, it seemed that the star was drawing near to her, she felt like laughing of her illusion, she half opened her eyes to feel this illusion and, while she was playing with this mysterious light of the night, of the stars and of the snow, she suddenly heard a faint rustle. She shuddered and a thought made her tremble: „a man!” It was as if someone understood her secrets and entered roughly in her sanctuary, in her labyrinth, in what was precious and sacred to her, while she was thinking of what is difficult to understand or even incomprehensible in this world, she was thinking of His Birth, she was thinking of Him, who is so silent, so sad and so great, so.... she didn’t turn her head, she stood the face pressed on the bark of the tree, she wanted to be so small that she couldn’t be seen or felt and she heard that rustle again in that silence and then she heard it for the third time...
   Ilinca looked forward without blinking and saw her... she had the head bent to her, little ears,  slight legs and body and a nice fur,  the deer loked at Ilinca and Ilinca looked at her, the two of them were  equally scared, equally free...... equally free to receive and to look at the beauty of the forest which was the beauty of God. Ilinca couldn’t breathe anymore, she didn’t want to move lest she should scare the deer and this one could run away...some seconds elapsed during which Ilinca  was afraid of moving, the deer turned her head to another direction, made a step, made a second one and then disappeared through the trees as quickly as she had come. Ilinca could breathe then and remained silent, her heart filled with joy and beauty.
   She stood motionless without thinking at something, she simply  wanted to be like the snow, like the traces left by the deer, like the tree on which she was propping, like the leaves that hadn’t fallen and were covered by snow... Ilinca wanted to run after the deer, to take with her the snow and the stars and all that was around her. She understood  that the beauty of that moment could never been destroyed and, if the soul can contain this beauty and  if Him, the Wholly Wonderful, came to live in this wonder of the creation, we have in us something so great and this greatness is eternal. She said :”Oh, My God, You are great !” , that’s what she felt like saying again and again, without stopping. But, because she had stayed such a long time under the snow that was falling in the night, she was  seized by cold and, having in mind the words that she had repeated before, she went inside the monastery, being happy for having been struck by a meaning so great that it would feed her spirit all her life long. She knew that she could never forget such beauty. Her soul was flying and her body was floating over the snow to the monastery from which she had come. She entered the church dressed in wedding clothes for the vespers service had begun.

Azules perdidos (Jpellicer)

Se inventa el mañana vestido de recuerdos,
que calman la sed de amar de este presente,
de la emoción ausente, del instante indiferente;
silencios que llegan y llevan, orlados de pena,
murmullos de soledad y muerte.
Van las miradas perdidas, sin rumbo… a su suerte,
guiadas de palabras que en la noche preciosa del ayer,
pintando el aire de pasión, dibujadas todas quedaron;
miradas errantes buscando en mares que perdieron su azul,
respuestas que alivien, y en ese ansiado susurro,
serenen de mágico ungüento tan inmenso dolor.
Enfrentado a la amargura espero de la noche el nuevo día;
auroras de esperanzas preñadas de emoción,
anuncian el color que el sueño del lamento
a mi alma, rendida y entregada de puro tormento,
robó de mis labios la huella del beso;
lienzos de cielo que, en su callada inmensidad,
en el horizonte donde se pierden los anhelos,
los míos, que junto a los suyos de la mano caminaban,
en aquella noche preciosa del ayer, perdieron su azul.

Carlos Cartolano

Prolongación de la mano.....

I.

Sólo la mano sobrevive
Sentencias del oleaje.
Emerge prolongándose
Cava tesoros del inca
Lleva vista en su palma
Sabe/ Huele/ Canta
Escucha en caracoles.

Es lejana pero alcanza
Hijos y hombros de viaje
Casi extraños. Demudados
Lavados por soplos
Del mismo mar. Unos
Vuelven aferrándose:
Confiesan extravíos.

Sólo la mano planea
El último verano. Goza
Estallidos del amor
Responde al alma
Ilumina y otros vuelven
Encandilados/ Locos
Mostrando hallazgos.

¡Y cómo ve la mano
Palma abierta al viento
Despidiendo. Llamando
A un mismo tiempo!
Con ella en ella
Escriben/ Leen/ Rezan
Respiran paraíso.

II.

Grabó las piedras
Empuñó estiletes
Legó secretos
En tablillas de mármol.
Explumó gansos
Y derrotó tantas noches
Derramándoles tinta.

Todo leyeron
Los eternos sucesores
Del nudo/ El jeroglífico
El ángulo y las miradas
De dioses interiores.
Leyeron/ Repitieron
En lenguas oceánicas.

Después martilló
La mano combativa
Y grabó memorias
Como Dios los corazones
Pretendiendo eternidad
Horadó/ Impulsó
Eléctricos ardores.

No la mano que copia
La que esclaviza luz
No la que enamora
Con mieles sugerentes
De falso amor.
Mano creadora es ésta:
La que ata o separa

Tendiendo hilos de verdad.

III.

Mano que importa
Prolongada en cada rostro
Ósmosis del alma
Ojos/ Nariz/ Y voz
Van estirando versos.
Abierta garganta
Asesinando números.

Y mano que siembra
Desatando próceres
De mármol y fusilerías.
La que respira y suspira
Alienta/ Reconoce
Armada de fe/ Fortalecida
Naval descubridora.

Sólo la mano sobrevive
Porque ama y es amada
No la doblan sentencias
De mar ni de los hombres.
Es un juez que se desviste:
Su quilla lastima y mata
Precios/  Exangües adulones.

Dormí con ella. Me despertó
Con cinco urgencias
Y buscó a la hermana
Del mismo soplo.
Me alzó apoyándose
En cinco respuestas:
Entonces logré escucharla

Obedecí el dictado.

© de A ojo y con las manos (inédito)

ALGUNOS PARTICIPANTES DEL  TALLER LITERARIO “PASIÓN DE ESCRITORES”
                      Coordinado por la Poeta VIVIANA ÁLVAREZ

Lourdes Lidia Pacoricona Villasante –Puno- Perú

El año Nuevo

La noche transcurre, mientras las horas  saltan en el reloj, las estrellas contemplan expectantes; los duendecillos llenan alforjas de pesares, para  esfumarlos en el infinito; separan las alegrías y las retornan en el tiempo, servirán este año  que se inicia.
Empieza el festejo, los juegos artificiales se confunden en lo alto, cada campanada se prolonga llevando su pesada carga, empujada por los sueños que no pudieron cumplirse.
Las  tristezas se rehúsan a retirarse, el viento sopla presuroso, los minutos pasan.
Ya se escucha el tintinear de las copas en el brindis que recibe este nuevo año, cabalgando  corceles de plata, cargado de augurios. A cada quien un trocito de esperanza, una copita de dicha.
Los duendecillos cierran las puertas de las desdichas, abren las de la esperanza, vigilados por el rocío de estrellas - que son los ojos de los que se fueron-.
Empieza a correr el tren, los minutos, embarcados junto a sus segundos, van al encuentro de las horas, los días y los meses, se inicia un nuevo año.

Ricardo Gea –Córdoba-

Destino

Cortabas la maleza con seguridad
Te abrías camino sin temor.
Conocías la herramienta,
sabías usarla  y a dónde ir.
En mi amor absoluto,
traté de seguirte, no sabía cómo.
El machete lastimó mis manos.
Te fuiste lejos, muy ausente,
Quede atrás, jamás viste mis heridas.
Mucho tiempo la sangre manchó mis pasos.
Hoy las cicatrices, son marcas que
recuerdan tu ausencia, impiden tu olvido
Ya no hay días que sangren
Pero sí quedan noches que duelen.

NORMA IRIBAS  -Rosario- Argentina

                            Nocturno    1

         Crepuscular tejido de azules y sombras, sueños y ensueños; manos que acarician cenizas lunares y dejan sobre ella marcas de eternidad.

Leonor Escardó

Los ojos de la lluvia

El agua anda descalza
por las calles mojadas
..............Pablo Neruda

Hoy
ahora
aquí 
he capturado los ojos de la lluvia
los encontré afilados
dibujando las lágrimas del cielo
que se alargaban como si fueran dedos.
sobre los tristes muros. 
He buscado en ellos
sorprender infinitos vacíos
abandonados por las formas
en esa recurrente búsqueda de geometrías
que se alternan, se suceden, vagan y mueren.
La lluvia ingresa
a olvidados rincones que lloran sus tristezas.
Cae el agua que tiembla
junto a palomas guardadas en balcones,
todo es penetrado, alcanzado, sorprendido.
Todo es lluvia y todo está en mis ojos
hasta los pensamientos de la lluvia
que están en mis pupilas
parpadeando las luces y las sombras
en paraguas que pasan
sin comprender que pasan.
Paraguas multiplicados en espejos,
sedientos espejos de agua que todo lo devoran.
Siento que esta es,
la pausa larga de la lluvia
la que se toma para llorar sus penas
las penas que siempre guarda el cielo.
Es el denso intervalo que permite
el brindis del cielo con la tierra
el encuentro de ambos  en un abrazo de agua.
Algo se me revela,
algo vive en mis ojos
de otros ojos iguales a los míos.
Alguien capturo la lluvia sin quererlo
por algunos instantes,
como yo
sin saberlo,
y estamos compartiendo
la ingravidez del agua
y el sollozo largo del espacio
y sus secretos,
Pienso y siento 
que otro día de lluvia
nos vamos a encontrar
en las pupilas
sin querer o saberlo
capturando otros ojos de la lluvia
en otro circunstancial llanto del cielo
donde todo transcurre
casi sin huellas
en el gran invisible
que nos une y nos deja.

Gorka Lasa Tribaldos -  Panamá

Soledad de caminante

Viento que golpea mi rostro
torbellinos de agua y frío que colapsan
sobre mi soledad de caminante.

Montañas azules, bosques  nubosos en las distancias
senderos húmedos y ocultos que llevan a la noche
de la aventura inmemorial.

Las luces del atardecer se alejan entre las nubes de tormenta
pies cansados recorren la ruta del olvido.

Alturas de soledad en las montañas del hombre peregrino
buscando en las distancias el efímero recuerdo de la Mujer-Luz
Infinitamente solo en la cumbre de su silencio
perdido en las distancias de sus sueños lúcidos.

¿Qué quedó después de todo lo contemplado?
Solo recordar la vida en sus senderos viejos
escribir glifos secretos en el papiro antiguo
sobre los caminos de una patria olvidada.

¿Qué pasará ahora que todos alucinamos con el imperio y su poder
que el canto del delfín se ahoga en los mares de los hombres ciegos?

¿Dónde está la conciencia pura en este tiempo incorrecto?
¿Cuánto falta para que despierte el hombre?
¿Su amanecer, su eterno canto, su destino?

Torbellinos de agua y frío
sobre mi soledad de caminante
Viento, lluvia, niebla de montaña
cae la noche y consigo trae la estrella.

Josep Esteve Rico Sogorb    Alicante

Debes Saber....…

Debes saber, locura mía; que te anhelo más que nunca, que ansío inquieto, fundirme acaloradamente con tu ser para crear entre ambos un todo, para  entrar lentamente en tu interior, para invadirte con mi esencia hasta rebosar las mieles del placer…hasta avivar con creces el fuego de nuestra deseada pasión.

Debes saber, debilidad mía; que ambiciono ¡tanto! inventar ardientes poemas de nuestros sedosos y cálidos cuerpos, recorrer sinuosamente piel y poros para vivir intensamente nuestro acto de amor compartido, nuestra mútua entrega.

Debes saber, mi Venus, mi diosa; que te amo infinitamente, ¡tanto! que desespero por sentirte mía entre mis brazos aguardando impaciente que cada gesto, que cada beso, que cada caricia…nos eleven al séptimo cielo.

Debes saber, mi ángel, mi musa…¡mi todo! que desearía impetuosamente, alcanzar contigo la cima empírea y celestial del goce amoroso, conquistar juntos el podium del placer con ojos cerrados y elevando nuestras sensaciones.

Debes saber, dulzura mía, mi tentación; que me apetecería dejarme llevar por tus suavos besos y gemir agradecido, al sentir tu tacto en mis curtidas manos.

Debes saber, ternura mía, mi ardor; que sueño expectante, con vestirnos de sensuales trajes de sudor, humedades, salivas y latidos; para sumergirnos en la erótica vorágine, para arribar unidos y al unísono a la catarsis consentida.

Debes saber, bomboncita mía, mi almibarada fruta; que mis labios sonreirían complacidos, si me permitieras susurrarte palabras bellas llenas de candor, tal y como me dicta el corazón.

Debes saber, obsesión mía, mi esperanza; que mis dedos se estremecen en estos instantes, al escribirte tan sutiles y enamoradizas frases, y que mis ojos se empapan de emoción imaginando tu tierna respuesta.

Debes saber, mi licor, droga mía; que te espero para unir nuestros pechos, que te busco para se abracen nuestras almas, que llamo a tu puerta para fundir nuestras carnes y crear el más bello poema que jamás imaginaste.

Siempre Tuyo.

Juan Manuel Pérez Álvarez –Ourense- España

El Nombre del caballero

El Tiempo, hecho cáliz de luz sobre toda forma, el Tiempo hecho transparencia líquida de Voz apalabró la alborada.
La alborada, procesión sucesiva del Principio, encarnó la tierra verde de la memoria, y vino a nacer hoy en el instante engendrado al pie de mi puerta.
El Tiempo se llamó hombre, y se sucedió en senda de edades, y el perro fiel del Amor lo siguió hasta su no definitiva perfección, ángel total de su conciencia.
Encontré el instante envuelto en pañales de dolor, y toqué su piel que pertenecía a mi vida, y hallé en los ojos del niño esta blanca casa al pie de los océanos de mi pobre amada ausencia.
Más prefiero este instante vivo que todos los reinos muertos de todas las épocas. Más prefiero tus balbuceos, niño-espacio, niño-sed, niño-Cristo, Verbo de mi sangre, que la bella armonía de tu Madre la Canción de tu cuna.
Como tú, instante, creces en mi interior y crucificas mi miseria en tu verdad, te vuelves caballero y clavas tu alimento a mi nombre, y ahora yo me llamo como tú.
 

Skorpio

Necesito crear un mundo nuevo

No sé la dimensión que tendrá, pero será mío.
Lo crearé porque debo fundar en él u n nuevo hogar, en el
cual seguramente habitaré con otros seres que piensen como yo.

Necesito poder respirar la atmósfera
de  paz y justicia que seguramente contendrá.
Allí no tendré temor a los fantasmas que se ocultaron
durante mucho tiempo, tras ese manto oscuro y tenebroso
que me impidió ver la verdadera felicidad, la liberación de las
ataduras que no  dejaban  que mi alma volara libremente.

Necesito poder retener los momentos  felices
que seguramente sobrevendrán en ese, mi mundo, y que
compartiré con seres que aún no conozco, pero que presiento
puros y justos .
Seguramente otro mundo similar ya está en gestación,
o tal vez ya gira en otra dimensión ,  ojalá pueda descubrirlo para hacer
que el mío gire eternamente a su lado.

Alejandro Gómez  García – Madrid-España

Fragmentos Desaparecidos de  Códices  Mayas.
Libre interpretación del autor

Felonía

"Todas las cosas por fuerza inmortal, ocultamente,
están ligadas  una a otra, tanto, que uno no puede
tocar ni una flor sin perturbar a una estrella".
                                                       Proverbio azteca

Nunca me vieron la cara.
Entre susurros,
conspiraciones y grandes banquetes,
nunca entendí,
de qué me hablaban los hombres de uñas largas
y siempre con fruta en la boca.

Yo quise a mi gente,
y muchos murieron por ver
a los chicos que corrían por los maizales,
en un mayo abrasador
-los envidio-.

Luego,
cuando los chamanes empezaron a ver dioses en la tierra,
ya era demasiado tarde para levantar las grandes torres.

El pueblo pidió al Sol
su bermejo mañanero:
y todo se lo di:
desde las piedras solemnes,
hasta las cuevas de los acantilados.

Corrimos,
pero los tejados de las chozas ardieron
como si el Sol hubiera rodado por las calles.

Me rendí,
no como un emperador,
sino como el hueso de un perro:
enterrado y olvidado al antojo de su nuevo dueño.

León Danilo       Chile

Paraíso Perdido.               

............Evy, mi prometida, bella, joven, alegre, graciosa, inteligente, estudiosa, trabajadora, adinerada, sabe cocinar, metódica y ordenada, es un caramelo; dice que es virgen; casi perfecta; habla; de todas maneras nos casaremos.
.............La ceremonia del matrimonio fue hermosa, hasta la tía agria y su marido gruñón se mostraron simpáticos y agradables, los regalos abundantes; la bolsa de donaciones, generosa, pese a los que metieron la mano para sacar en vez de donar.
.............Magnífica fiesta.
............¡Luna de miel!
.............Viaje en barco, hotel junto al mar.
.............Noche de bodas; al entrar, con ella en brazos al dormitorio matrimonial, me envolvía su cuerpo cálido y acogedor, su rostro junto al mío; su cabello perfumado huele a cielo, sus senos prometedores cerca de mi rostro, no sentía su peso, aligeré el paso, tropecé con la alfombra, desperté.

Marcos Aguilar -México
Como cada fin de mes

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, A silencio.

Como cada fin de mes, iniciaban la tarde, distantes, en un hotel cualquiera, haciéndose memoria en los deseos de otros cuerpos; éstos, siempre circunstanciales, desconocidos y ajenos.

Después, ya casi noche, saboreando un té amargo, se platicaban lo que en otros ojos observaron, y lo que en otras bocas bebieron y sintieron.

Y así, sonriendo, con el odio escurriendo entre sus labios, de vez en vez acomodaban sus viejos sentimientos, sólo para terminar antes del sueño, como amantes que juegan a nunca tocarse, y se viven, para atardecerse… en una tristeza interminable de reproches.

 

Rossana Cantarely  -El Salvador-

La Hora Decluina Haciael Verso

Cruzo los brazos sobre la mesa
reclino la cabeza en los brazos...
en la espalda la luz me golpea
y teniendo deseos de llorar
no lloro.
Me gusta la noche...
que el mundo arranca de golpe
la noche que crece
dolorosa y austera.
Levanto la mirada
para en silencio narrarme
para olvidarme, para volverme extraña,
y se me escapa una lágrima.
Me cierro los ojos,
con la mano que escribe,
sostengo el dolor de mis ansias.

Elsa Solís Molina                                         

 León Gil

Indecisionari

 1.    Principio de incertidumbre

 La señorita A estaba indecisa de asistir a la fiesta con el caballero B.

      Al día siguiente amaneció con la duda de si había tomado su anticonceptivo a tiempo, con la incertidumbre de saber si estaba embarazada o no; y en caso afirmativo,  con la imposibilidad de determinar, con seguridad absoluta, si sería del caballero B, del caballero C o del señor X.

.2. Dudoso

                                     La indecisión es como un terrible gusano que,
                                     Cuando estás en mitad del improvisado puente,
                                     Carcome con voracidad sus delgadas vigas; mientras
                                     Sobre él; trémulo y sin voluntad,
                                     Vacilas entre continuar o dar marcha atrás

Antonio desconfiaba de su mujer cuando despierta reía y, por supuesto, cuando en la noche soñaba.
     
      Una mañana, al despertar, la encontró de pies junto a su cama, con las maletas hechas y la mirada fría.  Y con resolución le dijo: “Antonio, o ella o yo.  Decide”.  Y desde aquel momento, ya no tuvo ninguna duda.

Alberto Jiménez Ure Venezuela

La juerga vecinal

El vehículo de grandes llantas envistió contra la casa de la «Esquina Norte» (Calle 5) y, luego de pasar por encima a un gato y del «canino guardián», derribó la pared lateral de una de las habitaciones donde reposaba la venerable Tía Abuela. El indivisible que manejaba y la señora murieron instantáneamente.
Un tropel de mocosuelos corrió hacia el lugar y tomó la cabeza del gato que, tras ser arrastrado por la «máquina de rodamiento», quedó decapitado. Querían jugar football y no tenían una pelota a su alcance. Felices, comenzaron a patearla e improvisaron dos equipos rivales frente a una de las viviendas: donde sus familiares, que libaban similar a los dipsomaníaco y escuchaban piezas clásicas de Mozart, habían encendido troncos secos y les colocaron una «malla de cabillas».
Uno de los ebrios del «convite» se aproximó a la residencia impactada y recogió al perro raza Porcus Gigantic, tirándolo sin desollarlo ni vacilación en la parrillera. En pocos minutos, los vecinos desvalijaban al rústico y saqueaban la residencia de la «grandeva víctima»: a quien, repentinamente, dos motorizados sacaron de la habitación. La ataron con una soga y arrastraron por la avenida principal, con destino incierto.
Cuando sólo quedó la carrocería del «todoterreno», siete cuervos descendieron y comenzaron a comerse al conductor (para las aves de rapiña, sus entrañas fueron perceptibles a gran distancia). Pero, un grupo de niñas les disputó (con amolados cuchillos) los trozos del fallecido y no identificado sujeto. Uno de los habitantes del lugar, atribulado, llamó a la policía de municipio. Sin percatarse que, atraídos por el olor a carne ahumada, hacía rato que habían salido de sus patrullas incorporándose a la «juerga» ajena. Bienvenidos por los escandalosos, pidieron porciones de la carne del perro.
Casi al amanecer, cuando los funcionarios de Investigaciones Científicas del Crimen (ICC) aparecieron con sus «furgonetas forenses», caía una finísima llovizna sobre la urbanización. En la sitio del accidente hallaron promontorios de borrachos inmóviles, apilados unos encima de los otros, pestilentes, empapados de baratas bebidas alcohólicas, orines y excrementos. Uno de los detectives, de aspecto «alienígena», examinó la escena y sacó un arma automática. Descargó la cacerina de treinta proyectiles contra los dormidos al azar, y el estrépito despertó a la mayoría de los vecinos.
«-Recojan a los dados de baja que hoy mantendrán ocupados a los médicos de la morgue» –ordenó el agente-. «Conforme a su pericia, cada cual a su ocupación».

Jéssica Arias Mingorance - ........Vila-seca

Amanecer en Venecia

Desde el puente de los suspiros
observé acercarse una góndola,
cada vez más despacio,
más suaves y más tiernas las caricias
de dos almas palpitantes...
imaginé como la góndola se hundía
tras el incendio de sus cuerpos,
el canal mecía la góndola
mientras, en Venecia amanecía.

Adelfa Martìn - México

Poeta Amigo

No le des poeta dulce nombre
a quien por su pensar llama canalla
a los que dicen las cosas por su nombre
y no se venden ni dejan la batalla
Se mas bien poeta la voz firme
del desfavorecido y olvidado
que confía en tu valor sublime
y en que jamás lo dejarás de lado
Si la poesía es tu arma, tu bazuca
y las palabras fuertes tu bandera
no olvides aquéllos que en su nuca
clavada tienen la daga de la espera
Contamos con tu enorme gentileza
con tu actitud de humano solidario
y que esa cualidad que es tu agudeza
la enfoques al poema lapidario
Escribe del amor sus sinsabores
o cuéntale al oído cosas bellas
del amanecer ensalza los colores
y baja por millares las estrellas
Pero no olvides a los desamparados
aquéllos que no tienen quien les cante
a los que jamás son escuchados
y que sin embargo, siguen adelante
Un arma poderosa...poesía
soldado sin fusil es el poeta
que seas tú la luz del nuevo día
que nos exigiremos como meta

Homenaje a Puno, Perú, en las imágenes de : Lourdes Lidia Pacoricona Villasante, Escritora Puneña

Puno vista desde el cerro Huacsapata, la estatua que se ve es de Manco Capac. Al fondo, el lago Titicaca.

Puno, Perú. Foto tomada la noche del 31/12

 

PUNO, ciudad del Lago legendario

Puno,  donde se encuentra el Lago navegable más alto del mundo, es un pueblo que lucha firme  y resueltamente por su desarrollo.  Cuna de destacados intelectuales y artistas que le  otorgan el prestigio que merece por la fecundidad de sus habitantes.
Conocer Puno es contemplarla mágicamente, gozar de sus encantos, admirar la belleza de sus paisajes,  reconocer sus monumentos arqueológicos que evidencian la grandeza de la cultura pre-inca, la belleza  del Lago Sagrado de los Incas que después de contemplarlo  difícilmente se puede olvidar.
Los valores socioculturales cultivados por el hombre, fueron estructurándose de la relación íntima con el suelo y las bondades que este le ofrecía; sobre todo de haberse sustanciado de su energía terrígena.
En el Altiplano el hombre vive en contacto intimo con las fuerzas electromagnéticas, singulares de esta zona de los andes, la cruda realidad socioeconómica en su contexto histórico y la visión cósmica de su entorno geofísico  se proyecta en la vida artística, con la clara definición de buscar la transformación evolutiva del hombre y su medio.
En 1953, en Lima el Ministro de Hacienda y Comercio Dr. Emilio Romero (puneño) escribió un artículo  para la revista  “Sur “; “Breve noticia sobre la intelectualidad puneña”: del cual una pequeña parte transcribimos,  “….cuando de  un pueblo pequeño surgen tantos espíritus altivos  y selectivos, amantes del  libro, del verso, del pincel o de la música, es porque se trata de un gran pueblo, lleno de promesas y de esperanzas para un futuro mejor”.
Puno, ciudad altiplánica, se encuentra ubicado al sur del País (Perú), en la frontera con Bolivia, muy alejada de la capital, Lima, pero con siglos de historia y tradición, que ni el frio  altiplánico, ni el viento de la tarde nos detiene para vivir nuevas esperanzas.

Fotos y artículo, gentileza de Lourdes Lidia Pacoricona Villasante

Daniel Montoly

El Canto Del Gallo
                                 A Marcos Ana

…Aunque jamás se acerca a los barrotes
sus tiernas ramas
abrazan mi encierro no por encargo
de los antiguos rojos.
Él, envejece justo a mi lado,
con la octogenaria sombra
de mujer que llora
por los olvidados de La Guerra.
Somos dos camaradas, que
aguardan para lavar la complicidad
de estos muros nacionales
que no confiesan cuál es la suma
entre muertos y torturados
por la égida del caudillo.
Después que anochece
su imagen viene a dormir
en el refugio de mi celda, y muy temprano
nos despierta un gallo
que canta por la España tricolor
sofocada por la niebla.

Victoria Servidio

Andares
                   

 Esto de andar
                  a contramano
                  a contrapelo
                  a contracara
                  a contrapiel
                  a contramuro
 de andar pateando
                             injusticias
                             infortunios
                             indiferencias
                 
  de eslabonar un tiempo que no existe.
                  
               Tiempo
               donde se borran los abrazos
               se olvidan los te quiero
               se apagan los leños
               se congelan las miradas.
                
Esto de ahogar el grito
en el péndulo de la lágrima
para no morir resucitando. 

Stefania Ceruti

 Oscar A. Vera - Argentina

      Al Círculo de poetas de Boulogne Sur Mer

Con todo el amor que habita mi alma

Cuando del abismo de los mares
nace la insondable frase del poeta,
y en los cielos infinitos vuela ansiosa
por brindarle al lector, toda su muestra.

Nacen las ansias locas de mi mente
y a ellos todos, talvéz quiero llegarles
mi cariño, mi amor, todo mi afecto
por ser buenos, tan nobles, y loables.

Flores hermosas, mariposas incoherentes
que vuelan mundos llenos de poesía
y recorren estrellas indelebles,
tan llenos de pasión, y algarabía.

Este es mi sueño loco de poeta
ser luciérnaga y luz de mis verdades,
llevarles una flor entre mis labios,
y brindarles el sol, de mis ideales.

Quisiera con mi voz iluminarlos,
y sentir que al final llego a la meta,
mis ansias, me empujan hacia un todo,
torbellino de un Círculo saeta.

Escritores tan serios, y poetas
de misterios, y rimas alocadas.
seres humanos probos y sencillos.
de una aurora brillante, iluminada,

Pongo fin a mi tema estoy soñando,
por cierto, a esta hora un tanto insomne,
pero quiero dejarles, mi aura plena
al Circulo Poeta, de Boulogne

María Teresa Bravo Bañon -Alicante - España

Campanadas de la Catedral

En la casa de Machado aún se oye la última visita,
el último trajín, la nueva canción de La Niña de los Peines
en una descuajeringada  radio.
Antonio se sienta conmigo  bajo las acacias.
Hoy como ayer, ayer como mañana, en el Uno
 sin tiempo que ahora compartimos.
Me mira con aire despistado,
como queriéndome reconocer de alguna parte .
Yo sólo le sonrío y él se toca levemente
el ala del  sombrero de fieltro.
Escribimos .
Los abrigos se nos pincelan
de alfileres de escarcha
y ni siquiera lo hemos notado.
Cada cual va dejando su impronta de versos
bajo los pináculos de la blanca catedral.
Somos como dos viajeros de paso en esta plaza .
Él escribe a versos Guiomar,
yo a Harpo.
Sonrío por su inocencia :
no sabe  que Guiomar es hoy una estación
de un “ave” de viento sin alas .
Él me sonríe también,
como  disimulando algo
sobre a dónde me conducen
mis versos a Harpo.

De pronto se nos muda el gesto.
Nos despedimos, taciturnos y solitarios,
envueltos en nuestra infinita nostalgia  de poetas.

Yo… no le digo nada de Colliure…
él no me dice nada de…  algo mío…

Rafael Midence-Ávila   -Danli – Honduras

¿Somos poetas?

Somos duendes de poliéster
Canes de concreto
Bueyes de mercado
Cuervos de hospital
Guacamayas de cantina
Colémbolos de biblioteca
Herejes en la ironía de un dogma
Buscamos el alma de la tinta
y  la oscuridad en la sangre
Pintamos grises acuarelas
Susurramos coloridas lujurias
al oído de xanas crepitantes
Musas de papel avivan nuestro fuego
Somos destructores de luz
Inventores de sombras
Entusiastas de los muertos
Génesis de nocturnales metáforas
Anónimos vagabundos en tardes de hastío
Sin anochecer, despertamos en albas de cansancio
Somos poetas de viscerales melodías
Egresados del manicomio más cercano.

Mario  A. Caparelli

Poema para un dia de lluvia

Para cuando llueva
iré a visitarte.
Entraré a hurtadillas, a escondidas.
Me quedaré inmóvil junto al roble de la casa vecina
hasta que alguien apurado – lo anhelo - salga de la casa
y olvide cerrar la gruesa puerta.
Subiré de puntillas evitando el crujido de la vieja escalera.
Con suavidad y sigilo, abriré la puerta que seguramente
habrás entreabierto, quitado el cerrojo,
esperándome.
Nos tomaremos de la mano y miraremos la lluvia,
las gotas fuertes, el viento helado, fundiéndonos en los besos
de ese día sin igual, que con el gusto por lo efímero
se resistirá sin duda a la eternidad.
Aspiraremos el aroma del encuentro, siempre con la lluvia
a cuestas,
hasta que los dientes rechinen de gusto
y los ojos se entrecierren mientras las gotas caen y caen.
Como niños, como adolescentes, como casi adultos,
empezaremos a gustar del silencio luego que todo sea dicho
pensando que esos muros y esa casa y esa lluvia
viven bajo leyes
que nosotros no podemos gobernar, torcer.
Siempre alguna callada maldición se me escapará por no poder
entrar haciendo ruido, dando órdenes.
Pero en todo momento te diré cuanto te amaba entonces,
Dios mío,
Cuanto.
Sigo viendo esa lluvia que me cala los huesos,
ahora que compré esa casa,
Y de tu pelo rubio no quedan rastros
en la habitación humedecida,
ni del olor suave de mujer joven que permanecía
entre mis dedos.
No importa sin han pasado años, si somos viejos.
Yo te sigo amando.
Y aunque he comprado el pueblo con la plaza,
la iglesia y el puente
que cruza el río,
ahora que hasta el horizonte azul es mío,
ahora que dicto las leyes, es verdad,
parecería todo más sencillo, podríamos salir de la mano
sin encontrarnos a hurtadillas, sin besarnos
y tocarnos en la oscuridad.
Porque aunque todos me obedecen, las horas,
las personas, los perros,
los clarines de la ronda policial,
y debería ser omnipotente, como en realidad lo soy,
Cuando llueve y caen las gotas
repicando contra el tejado de tejas rojas,
y puedo derribar la puerta y sacarla de sus goznes
y subir- haciendo ruido- de a tres
los escalones de la vieja escalera de madera,
debo pedir permiso
para verte.

Silvina Sánchez
Laguna Paiva – Santa Fe – Argentina

Para encontrarte, amor

Si pudieras leerme el alma…
Porque con palabras no puedo dibujarle los contornos
a este amor que me brota por las pupilas
y se me queda enredado en la lengua…

Si pudieras escuchar lo que revela mi corazón
Que late por tus latidos, por tus miradas,
                                         [ por tus ojos, por tus manos
Que te dice,
Que te nombra,
Que te calla…

Amor…
Que me desaguas en mil gotas de olvido
Y me vuelves a crear con pétalos de tu pasión
Y me lías a tu cintura y me anudas a tus pies
para desandar tus pasos,
para caminarte de regreso.

Si pudiera hallarte, amor,
Encontraría las palabras que se beben mis lágrimas,
las palabras
para decirte,
para nombrarte…
para callarte…

Si pudieras sembrarme de rosas la piel…
Dejaría de buscarte,
Amor…

Santiago Bao  Argentina

Los Caprichos de la sed

Permanezco
patinando en el limbo,
en la noche,
a pesar del decreto papal
persisto en deslizarme
en el limbo,
sometido a las sombras
en la insistente confianza
de los milenios
y duermo en el trayecto
como en la demora
de la muerte;
claudico cada vez
en un enigma sin testigos,
en una sed caprichosa
y sin urgencias
con el código incauto
de los antepasados,
las breves inquietudes
de un despertar incierto;
celda del insomne
que zurce los refugios
del asilo de la nada.

Claudia Chávez Rivero - G.
Perú

Una razón para extrañar       

Siempre hay una razón para extrañar
A los padres fallecidos, a los buenos amigos,
A la pareja que le entregamos el alma,
Al abrazo que no hay que buscarlo,
porque está grabado allí cerca a ese músculo
cuando no impulsa más sangre,
sigue viviendo en los seres queridos
y en los que nos respetan,
se extraña a los muertos físicamente,
por el dolor de la incredulidad si eso fue todo,
pero a los muertos en vida,
a esos se les extraña más,
porque están perdidos
Siempre hay una razón para extrañar,
Sobre todo porque la muerte es la extensión de la vida
pero la muerte en vida es la mutilación
es dejar de dar ese Abrazo, escuchar un consejo
o valorar un verdadero amigo
Extrañar es pensar más en el otro
o en un nosotros,
salir del yo,
compartir, demanda lo mejor de nosotros
extrañar en su etimología
es nación, familia
y familia es aquella mano que nos cuida y que cuidamos,
y hogar no tiene lugar geográfico
porque es donde está el amor,
Extrañar sin decir te amo,
es la entrega al desgano
es despreciar el regalo
del abrazo que amamos y nos ama.

 

Irma Pavez
Santiago de Chile

La última vez que amé.

La última vez que amé,
fue a ti vida mía,
partiste de mi lado sin aviso, sin comunicarlo,
tan sólo en siete días.

La última vez que amé,
fue a un príncipe azul,
el de los sueños infantiles,
el de los sueños de las princesas.

La última vez que amé,
mi alma se agitaba, mi corazón latía con fuerza,
mi sonrisa afloraba espontánea,
con tan sólo verte.

La última vez que amé,
fue con todo mi ser, con todo mi corazón,
de tal forma que éste quedó vacío,
seco para volver a amar.

La última vez que amé,
fue la última vez que amé.

 

Fernandocardonakaro

A Puño y Grito

Cuando tu puño junto a mi puño se alza
Golpeando la injusticia que nos oprime,
Soy más que un hombre solo, soy la pujanza,
Y la fuerza de un pueblo que se redime.

Cuando tu grito de combate lanzas
Unido al grito mío, como clarines,
Somos clamor de pueblo que bravo avanza
Contra la tiranía de los delfines.

Cuando todos los pobres de las naciones
Unamos nuestras lágrimas y canciones
Y unamos nuestros puños y nuestras voces,

No habrá poder humano que nos detenga,
El hambre y la injusticia son fuerte arenga
Y los pobres con hambre somos feroces

 Amando Carabias María.
 Segovia, España.
                               
                               Idioma incomprensible

El mundo vive, escribe, sueña y habla
un idioma que no me han enseñado
-o no he aprendido aún,
aunque lleve analgado en su pupitre
cuarenta y ocho cursos y un trimestre-.
Su marcapasos truena sin cansancio,
pero quizá cualquier doctor intuya
una cardiopatía irreversible…
Sin embargo, después de unos segundos,
o unos años
-aún no sé medir muy bien el tiempo-,
he descubierto que su arritmia no es tal.
Pero,
repite mi oftalmólogo privado
-un topo sin guarida-,
este anadeo sincopado y rápido,
es sólo el eco azul de mi mirada
incapaz de engarzar algún subtítulo
sobre las melodías de las noches:
unas gotas de lluvia y un reguero de sangre,
un grito vomitando estiércol sucio,
mil borracheras de mirlos prensados,
un parto con gemidos y dolor,
con orines, con heces…,
un estruendo de músculos y semen
sobre el asfalto de otro cuerpo incierto,
poluciones de pétalos llevando
cadáveres de auroras en sus brazos…
En fin vida y muerte aullando:
cristales rotos sobre llanto, silencio, miedo...,
mientras mis ojos se desguazan dentro
de la deshilachada almohada de mis insomnios.

Patricia O.

Luna Llena

He visto a la luna llena
asomando en mi ventana.
La he visto jugar coqueta
reflejándose en el agua.

Suave murmullo en el aire
de la onda iluminada,
ola que besa la orilla
de sal y espuma plateada.

He visto el rayo plateado
correr entre la alborada
pintando las hojas verdes
y ramas de luz y plata.

La brisa suave en la noche
de perfumes llena al alba,
perfume de oro y estrellas
impregnando en luz el alma.

He visto a la luna llena
paseando en la madrugada,
juguetona recorriendo
el camino en lontananza.

La he visto sobre el papel
del poeta que la aguarda
para inspirar en sus letras
su esencia siempre sagrada.

Vi su brillo en la sonrisa
del amante que resguarda
su amor prohibido en las sombras,
ocultándolo a las miradas.

La he visto nacer en los ojos
del enamorado cuya lágrima
se ha deslizado en silencio
por un amor sin mañana.

He visto a la luna llena
pintada en altas murallas,
diosa de luz y de plata
junto al Dios sol adorada.

Imágenes de otros tiempos,
secretas voces de otras razas
que siendo una con el universo
a la naturaleza adoraban.

Disco de luz que las sombras
ilumina a la distancia,
luz de perlas y luciérnagas
que custodia la palabra. 

Roza Boyanova  Rabrovo village, region Vidin

Роза БОЯНОВА,
БЪЛГАРИЯ

 

ДВЕ РЕКИ ПИШАТ КРАЙ ДОМА НА БАЩА МИ

името на победата.

Колко отдавна се научиха да четат
                        дъщерите му –
два лебеда...

Останаха мостовете от него строени –
единият – от недялан камък –
не усеща водата как от обич го рони;
            другият – от въжета и въздух изплетен –
люлка от съдбата подгонена.

Но какво можеш да победиш
за един живот само?!

            От първия мост падна смъртта,
            под втория още лови пъстърви.
Не ти посяга ако я храниш,
не идва ако не я изпъдиш.

Спира пред къщи берачката на коприва –
                                                                       красива
                                   като приказка.
И какъв късмет, че сама
в моето стихотворение
влиза.

Приятелите ми спират да пият,
децата са изумени:
Наистина ли не се опарва принцът,
щом нея прегръща,
вместо мене?

 

Roza Boyanova

Bulgariya

Two  Rivers  Keep  Writing  by  my  father’s home

the name of victory.

How many years since his daughters –
two swans –
                                   have learned to read…
The bridges, built by him, have survived –
                                   One made of rough stone –
it doesn’t feel how the water demolishes it fondly;
                                   the other one – knitted out of ropes and air –
a cradle rocked by destiny.

But what can one gain victory over
in just a lifetime?!
                                   From the first bridge death fell,
it is still fishing for trout under the second one.
                                   It doesn’t reach for you, if you feed it,
                                   it doesn’t come, unless you drive it away.

The nettle picker    
                                   stops in front of my home –
                                                                                              beautiful
                                   as a fairy-tale.
And, what good luck,
                                   she enters my poem
                                                                                              by herself.
My friends stop drinking,
the children are astounded:
does the prince
                                   really 
                                                                                  not get stung,
                                   once he holds her in his arms
                                                                                  instead of me?

 

Translated by Valentin Krustev

Estela Posada

 Estigma

Fantasmal la noche
trae tu presencia
que no espanta al sueño
ni lo reconforta
Duelo
daga
que corta y desangra
Hálito en las hojas
se desliza en mis perfiles
Sin tocarme

¡Sin tocarme!

Yesenia Otero Rodríguez – Cuba-

-Hoy estuve muy feliz junto a mi amiga querida
Contando viejas historias de los tiempos de ayer
Ella sonriendo mientras recuerda una aventura
Y yo riendo al recordarla también.
-Juntas salimos a los mismos lugares
En que creamos historias como la de una vez
En que corrimos descalzas mientras buscábamos
Resguardarnos de la lluvia que empezaba a caer.
-Luego volvimos rápidamente a casa
Se acercaba la hora de mi partida
Y las dos dibujamos en la cara una sonrisa
Para esconder la tristeza que nuestra alma albergaba.
-Al llegar a la casa recogí mis cosas
Y miré a la persona que más he amado
Le dije gracias por traerme a la vida
Y ella me dijo gracias por haber llegado.

-Beso uno a uno sus ojos cerrados
Y los entreabre despacio con vista adormilada
Una sonrisa cansina se refleja en sus labios
Demostrando su dicha por la pasión saciada.
-Entonces la brisa nuestros cuerpos abraza
Y el murmullo del arroyo a nuestros oídos llega
Cantando una melodía que a nuestra alma alcanza
Mientras contemplamos juntos la hermosa estrella.
-Luego me toma en sus brazos y me besa en la frente
Se acerca a mi oído y me susurra su amor
Me acaricia la espalda delicadamente
Y me besa en los labios con renovada pasión

­-No sé qué ocurrió mientras esa noche dormía
Quizás fue solo un sueño o tal vez la realidad
Solo recuerdo que un hada me decía
Ya todo estará bien, no te preocupes más.
-Revoloteó encima de mi vista adormecida
Se acercó a mi frente, la besó y me miró
En sus ojos veía la más intensa alegría
Y luego sin decir más nada se marchó.
-Al despertar al otro día, no comprendía nada
Quizás fue solo un sueño o tal vez la realidad
Solo sé que a partir de ese día
En mi vida no hubo más que felicidad.

Alba Camejo,
La Habana, Cuba

Ausencia.
            En una tarde muy lluviosa….

Mis labios pierden su humedad.
Los pechos se marchitan,
ando sin ver, ni oír.
Perdida en la fría neblina
¿Porque no estás?

La falta de tu arrullo sutil,
de la suave caricia
y tu palabra sin reproche,
seca mis venas, pulveriza mis huesos.

Absoluto silencio
de grito reprimido
que endurece, mi cuerpo,
y estalla finalmente:
¿Dónde estás, dónde estás?

Liliana Celiz-Argentina

moraleja: el alto de los pies cantando como pájaros
invertidos de azafrán y cobre por las noches (sin la luz)
de las estrellas carcomido, las hojas de los árboles
por detrás de aquellos frutos sin los hombres del revés
de las costumbres –divididos- por los arcos de los pies
(en piezas mínimas no audibles)

 

entre palmas de coral y vino como flores (entre pámpanos creciendo)
del color de los trigales del revés del vino por las noches en la cúspide
del sol (al otro extremo dividido) como luces de coral en la vertiente
de los patos (ateridos) de las hojas de los árboles por detrás del pasto,
en las esquinas del otoño en lo reptante de la luz, como a inferir
los huesos (divididos)